Questo è un pianeta popolato da una torma di irrecuperabili coglioni.
La Questione Maschile pian piano rischia di scivolare via trascinata da un impetuoso torrente di merda.
Discussioni, prese di posizione, confronti dialettici con questo sterminato esercito di minchioni ricordano gli F4 Phantom che in Vietnam sganciavano sofisticate bombe sulla testa di contadini armati di canne di bambù appuntite e nascosti tra gli alberi: che spreco e che pessimo risultato.
Beato colui che ancora crede di riuscire a risvegliare le coscienze (dei Cro-Magnon, anzi dei Cro-Iphone, armati di selfie-machine e nascosti dietro i loro (avan)post colmi di sciocchezze).
Questi psicobradipi, semplicemente, non capiscono un cazzo.
Augh, ho parlato (e detto tutto).